junio es en realidad un mes frío

Ellos, como caníbales devoraron 

cada rastro de alegría y del amor que nos quedaba

hasta que quedaron en mis manos solo el frío,

la indiferencia 

y tu dolor.

Los viernes en el metro somos sardinas

Entre los pocos huecos que quedaban se ha colado una voz muy cascada, con esfuerzo,
diciendo que llegábamos a Príncipe Pío, correspondencia con línea 6 y cercanías Renfe.
La mujer que anuncia las paradas en el metro, después de tantos años, se ha resfriado.

el río

con el fin de febrero ha terminado también la mudanza,
ese arrastrar todas las cosas de un sitio a otro con la esperanza de encontrar
lo que está aquí,
ese empezar constantemente
sin cierres apropiados, lentos.
los cajones están llenos y cada cosa tiene un sitio en esta casa,
tenemos incluso brunchs de domingo y doctor en Alaska por las noches.

la llamada que no llega

toda la mañana esperando que el teléfono empiece a sonar